La iglesia de Baler

Érase que se era una muchacha llamada Pamela, que más engordaba cuando más rica y poderosa se hacía, como los villanos de las películas mudas. Aquella mañana se subía por las paredes porque algo la retenía en casa: el fornido albañil eslavo que había mandado el seguro, a pesar de su buen instrumental, no terminaba de echarle la lechada en el baño. Aburrida y temiendo mancharse, se fue al salón a ver un rato la tele: programaban en un canal infantil dibujos animados de niñas  racializadas  listas e intrépidas y niños blancos tontos y cobardicas. En el intermedio, le brotó una sonrisa al ver el anuncio de una que enjuaga la copa menstrual en el lavabo; luego pasaron otro en el que se vertía un líquido rojo  para la prueba de empapado de una compresa. Cambió de canal, pero allí también estaban en publicidad: un hombre taciturno de mediana edad mostraba a cámara unos calzoncillos con la raya de la canela para promocionar luego un detergente. En el siguiente alguien vertía sobre una superfi

Cuando empecé a frecuentar el espectro literario de las redes sociales, hace ya unos cuantos años, me sorprendió bastante el entusiasmo que levantaba la autopublicación. Cierto que la tecnología empezaba a permitir la ignota posibilidad de hacerlo gratis, pues podían imprimirse ejemplares al detalle y bajo demanda en lugar de la necesaria apuesta de hacerlo por lotes esperando un comprador, pero la situación en el mercado del autoeditado seguía siendo la misma de siempre: la crítica y las librerías seguían recelando de ellos, de modo que no les aprovechaba estar en las tiendas virtuales más conocidas; nadie mata el tiempo explorando catálogos interminables de categoría literaria, como poco, aleatoria, buscando algo de su interés sin más referencia que las etiquetas de género con que sus autores han tenido a bien clasificarlas. Una década después, todavía hay miles de creyentes en la superstición de que las redes sociales sirven para vender libros, pues lo dice un  esperto  en  márqueti

Por pendular o cíclica que resulte la historia al más elemental análisis en perspectiva, lo cierto es que hoy trastabillamos en un desfiladero que llevaba sin transitarse quince siglos. Digo así porque la civilización occidental nunca ha tomado respiro de amenazas bélicas, pero solo una vez había quebrado desde dentro por la podredumbre de sus junturas: Roma fue una tarasca que de milagro salió viva en aquel mal viaje, pero encontró su casa enseñoreada de extraños cuando se despertó de la mona... Extraños que venían del norte en lugar del sur, eso es todo. Como dice el relato apocalíptico, la bestia fue aprehendida y encerrada, pero a los mil años le tocaba soltarse de nuevo, de modo que la historia se repitió en Bizancio; y mientras los turcos se acomodaban en la ciudad, los depuestos principales debatían sobre el sexo de los ángeles, esto es, tuvieron la primera conversación sobre teoría  queer  de la historia, no creo la convergencia de acontecimientos fuese pura coincidencia. Y es

Posiblemente Faulkner haya sido, junto con Kafka, el autor más influyente en la literatura del siglo XX... con permiso de Joyce, del que muchos piensan que el primero es deudor. Sin embargo, en su fecunda descendencia es muy extraño encontrarle retoño que escriba con propiedad, y a algunos que no lo han hecho les han dado hasta el Nobel. Entre las felices excepciones encontramos a Ariana Harwicz (que algún día lo ganará y vengará a Borges, acuérdense de lo que les digo) y al premiado más reciente Jon Fosse. ¿Cómo es posible, dirá algún sufrido lector, que Fosse sea faulkneriano si escribe en tercera persona? Lo esencial no es la rotación de narradores subjetivos sino la subjetividad extrema de algún personaje a la hora de narrarlo todo, de modo que algún cruce bastardo tuvo que haber también con naturalistas... Y en estas lides surge siempre la misma pregunta: ¿es la propia técnica la que hace parir historias afines o la historia posee al autor para tener que echar mano de un recurso t

  Hablo de los decadentistas y Joris Karl Huysmans en un artículo del número 24 de la revista Naves en llamas, dedicado a los nuevos reaccionarios, y coordinado por Guillermo Mas Arellano... Seguir leyendo

Nos adentramos en el otoño, tal vez la más misteriosa de las estaciones por aquello de que la parca trabaja a destajo mucho antes de llegar las enfermedades estacionales: su cuenta de ilustres en las últimas semanas lo hace evidente y escandaloso, casi alarmante, en una cruel alegoría con la hoja caduca que se diría sobrenatural: lástima que hayamos abandonado en el páramo de la Ilustración la hermosa costumbre de atrevernos a rellenar los vacíos de nuestro saber a través de la literatura o el puro magín individual; las gafas de asombrarnos que nos regalaron al nacer pierden sus facultades una vez decidimos navegar la vida en el batiscafo de Internet. Nos conformamos con más bien poco, el Quijote ha muerto en nosotros sin que haya valido la pena. Pero la naturalización más evidente y universal de este equinoccio es su manifestación como rito de paso, de muerte con promesa de renacimiento o reencarnación en un proceso cíclico de las religiones extintas. Aquí, por cierto, descarrila por

Empezamos mal el artículo, porque el hecho es que sí he autopublicado. Pero no fue novela (el género que trato de cultivar), sino una selección de artículos antiguos de mi blog, con el vulgar propósito de experimentar. Por entonces tenía un cierto conocimiento del mundo editorial pero muy poco del libro como producto, y por eso también traté de aprender de los mejores: un conocidísimo y eminente editor español, a la hora de firmarme su compendio faraónico sobre el oficio, me preguntó sorprendido por qué me interesaba el tema, sabiendo lo poquísimo que se venden ese tipo de obras, y yo le respondí que a los escritores náufragos nos tocaba aprender sobre todas las artes adyacentes. Aclarado esto, creo que entre los autores llamados independientes  sucede en general justo lo contrario: conocen muy bien las tareas asociadas a la publicación (a menudo por haberlas padecido), pero sobre el mundo editorial solo tienen una cosmovisión supersticiosa predicada por trujimanes del propio negocio d

Siempre supone un reto reseñar a un autor que pertenezca a la misma generación; si bien este concepto, junto con el de movimiento literario, parecen hoy denostados porque también lo está la literatura con pretensiones, de modo que ya solo se escribe en silos. Lo había hecho con Cristina Morales, pero Bibiana Candia es un caso especial por aquello de ser casi paisana, así que lo emprendí con gusto.      Respecto a la forma, la obra es en esencia una odisea imaginaria y pasiva centrada en el proceso, el viaje hacia Cuba; en sus personajes hay ecos evidentes a la post-guerra de Troya (uno de ellos se llama Orestes), pero sobre todo al célebre viaje a la Cólquida en busca de un prometido vellocino de oro, en el que los argonautas se embarcaron sin saber que la empresa se había organizado adrede para buscarles la calamidad... En aquellos tiempos atravesar el Mar Negro era comparable a salvar el Atlántico (al cabo, se pasaba de un continente a otro): el mar no es lugar para el hombre, y por

No, si al final, tras muchas semanas esquivando las balas, voy a tener que escribir un artículo sobre el largo velatorio en que vivimos tras la muerte del fútbol español. El femenino, sí, pero al masculino lo acecha la parca en cada esquina, no se va a ir de rositas; y lo seguirá pronto el resto, porque el objetivo es acabar con uno de los mayores puntales del ocio masculino, un continente salvaje e ingobernable (y por ello, especialmente molesto) que representa lo poco que le queda ya a la decadente Europa occidental, una vez ha renunciado a todo su herencia cultural e intelectual, empezando por la religión. El inicio de la demolición es una cuestión en disputa, pero en cualquier caso de aspecto puramente liberal. Podría ser la doctrina de la famosa Ley Bossman, que eximió a los jugadores comunitarios de ocupar "plaza de extranjero" en las ligas profesionales, terminando por arruinar el cariz tradicional y vertical del deporte: ya no había límite para que el grueso de las ca

A pesar de la evidente deformación profesional, mi relación con la IA siempre ha sido extraña: una vez superada la decepción tras estudiar sus tripas (no crean que la cosa ha cambiado demasiado hasta hoy), como buen español disipaba toda mi energía al respecto en tratar de buscar las cosquillas a los sistemas inteligentes ajenos, con el único objeto de poner en evidencia que no lo son tanto. Yo también construí alguno, pero no iba presumiendo por ahí ni esperaba de él taumaturgia alguna más que cumplir su humilde cometido. Por lo demás, sigo reivindicando públicamente en vano el patronazgo de la materia para nuestro inefable beato Ramón Llull, que con el ensamblado de su  Ars Magna  implementó mecánicamente el primer sistema experto de la historia (una de las ramas de la inteligencia artificial, la predominante hasta hace pocos años, junto con los métodos estadísticos y las boyantes redes de neuronas artificiales). Por supuesto, los sistemillas que sustentaban los  bots  automáticos qu

Pablo estaba sentado en el borde de la cama con la cabeza entre las manos. Detrás de él, con gesto de preocupación, Lili se desasía de las caderas un prominente juguetito conocido como  Mayordomo mandingo . Luego se deslizó con suavidad hasta sentarse frente a él sobre la alfombra con las piernas cruzadas; lo sostuvo entonces por las palmas mientras lo miraba: había desaparecido ese brillo de jaco en sus ojos, esa sonrisa burlona de navajero de la Transición que la había enamorado. "Pablo, esto antes te gustaba; querías hacer política con tu propio cuerpo, desafiar la falsa masculinidad". Él seguía sin mirarla. "¿Qué te pasa? Es como si al cortarte el pelo hubieses perdido la fuerza, como Sansón". "Eso no lo digas ni de broma", respondió por fin. Pero los ojos tiernos de Lili no eran capaces de perfundir hasta el corazón de su amigo, que en realidad sufría por lo mismo que Álvaro Mesía, divisar el abismo freudiano del envejecimiento al tener que planificar